jueves, 19 de febrero de 2009

INVIERNO INTERMINABLE

top de peliculas de febrero

Muy buenas
1.- The wrestler
2.- La historia completa de mis fracasos sexuales
3.- Berlin, Lou Reed
Normales
4.- Arropiero
5.- Control
Malisimas
6.- Idiocrazy

top de canciones de elvis costello de ferebro
1.- oliver´s army
2.- hiding place

Soy el silencio

En este invierno vírico

Interminable que ha congelado tus besos

Ralentizado mis latidos

Dándole largas al tiempo


Genero el polvo invisible

Que se acumula sobre el alféizar

Esperando a la primera hormiga del año

y que anuncie el sol que me devuelva mi rostro

sin provocar sombras de san valentines cobardes

ni quemaduras precoces


Conozco el letargo homicida

La prensa de mañana

El zumo de los sueños que se olvidan



domingo, 15 de febrero de 2009

TEORÍA DE LA RELATIVIDAD


Adjunto imagen de un brazo de gitano llamado "Mayca".
Hoy he ido en metro. Ese kebab de carne humana. Mixto, de pollo y cordero. Me gusta tener estas experiencias middle-class aunque sea de manera esporádica. He recordado la leyenda de La Curri del tren ligero. Resulta que para ir a mi trabajo, o como yo lo llamo cariñosamente "uno de los nueve círculos del infierno de Dante", hay que coger metro y luego el denominado tren ligero, el tren light. A partir de ahora nos referiremos a éste como "tren de la bruja", debido a la velocidad absurda que adquiere.
Pues bien, existe una leyenda, según la cual, existen diversos testimonios que afirman haber visto en el tren de la bruja a Curri Valenzuela. Esa mujer con cara de susto perpetua. Es un mito para meter miedo, no me creo sus palabras. No me imagino la situacion de estar en el dichoso tren de la bruja, a unos 5 km/h, y tener delante de mi al espectro de Curri Valenzuela. Estén atentos.
Pues bien, iba yo en metro, ese brazo de gitano relleno de personas, y me acordé de Australia, que al parecer está ahora como el socarrat de un arroz a banda. Durante las últimas dos semanas ha subido como el demonio el consumo de agua de allí, pero no para apagar fuegos, sino de agua del inodoro. Al parecer tanta llama a provocado una histeria urinaria sin parangón. Pero yo les quiero dar mi apoyo, a los australianos y a sus vejigas. Australianos, sé que el fuego dan ganas de hacer pis, coño podías haber apagado así el incendio, bueno, en fin, a lo que voy, que hay que saber relativizar en la vida, que es por cierto en lo que invierto yo actualmente el 90% de mi tiempo. Quizás ganaría más tiempo si dejara de cagarla.

Recordemos el caso de Auschwitz, esa empresa jabonera. En su momento, joder, lo pasé mal, para que engañarnos. Toda aquella historia de gasearte y tal, pues oye, como que era molesta. Pero luego con el tiempo lo recuerdas y te ries. Pues eso.
Ya tengo nombre para cuando sea dj. Me llamaré Dj Despotismo ilustrado. Toda para el pueblo pero sin el pueblo. Cuando alguien me pida algo para pinchar le diré; "si si, tio, ahora mismo" y seguiré poniendo lo que quiera. Pincharé Oasis y en mi casa escucharé Robert Wyatt. Todo un déspota sobre los platos.
¿Qué os parece la idea que he tenido de promocionar "Gomina Corrupción"? "Para ti, que tienes el pelo rebelde, como tu ética".
Acabo de ver "la historia completa de mis fracasos sexuales". Me ha gustado mucho, tanto, que voy a hacer algo parecido en este blog; voy a describir, una a una, todas mis relaciones personales, con honestidad y todo lujo de detalle. Empezaré con mi primera novia; Gimena.

mar de domingo

Observa con ojos de pez el reflejo distorsionado de su cara en la curvatura del grifo.
La bañera es demasiado pequeña, pero aun así piensa que le reconfortaría el ritual del remojo. Como una alubia. Piensa que se le ablandarían los duros demonios de la conciencia, que al día siguiente estarían blanditos, para hacerlos guiso y comerlos.

La bañera no es la misma de cuando se lavaba una vez a la semana cuando era un crío, con su hermano. Ya no está su hermano. Ya no cabe en la bañera. Ya no es un crío.

Tiene miedo de acordarse de nuevo. De invocar de nuevo al niño. El vértigo de la locura. En menudo lío se ha metido, piensa.

Investigando en el santoral, descubrió con satisfacción que el día anterior fue el patrón de los cobardes. Eso da sentido a todo. A cuando huyó a aquel bar, buscando refugio. A la vergüenza que sintió cuando ni frente a su rostro congelado fue capaz de decir la verdad.

Deseó esconderse dentro de sus zapatos.

Ahora se enfrente a la espuma de los días en una bañera en la que no cabe. Es domingo, día del interrogatorio. Todo pasará rápido, mañana será lunes, día del interrogante. El martes tiene anotado en su agenda un deber; “mudar de piel”.

Piensa en las mujeres. Todas las mujeres que ha besado. Desentierra en la fosa común de la memoria. Allí yacen sus cuerpos, mutilados, destrozados, podridos. Piensa en cada vez que abrió una nueva carpeta con el nombre de una de ellas. Piensa en lo poco que se tarda en eliminar luego esa carpeta: segundos.

Reflexiona; da igual qué decisión tome. Sea la decisión que sea, todo acaba igual. Tiene menos remordimientos que un Kalashnikov.

Cree que su vida solo tiene un sentido. La carcajada. La carcajada es ofensa. Es reírse de. Es inconsciencia temporal. Es explosión. Se le da bien carcajearse y se le da bien provocarla.

Solo le aguantan sus huesos.

206 huesos de acero.

El agua de la bañera no cala los huesos.

Que envidia de la gente que solo lee las solapas de los libros.

Ojalá fuera arcilla
y
se deshiciera
en el mar de domingo.